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SÖHNE DER SCHMIEDE

Flammengeboren – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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SÖHNE DER SCHMIEDE

Eins

Die Garnison wird versammelt

Im dunklen Schiffsofen tobte eine Feuersbrunst. Die verbogenen Umrisse der Artefakte, die vom Boden emporragten, erinnerten T’kell an gebrochene Finger. Flammenzungen streiften wie hungrige Raubtiere durch die Panzerglaskammer, verschlangen alles und stießen Rauch aus, der den grauenvollen Anblick der Zerstörung verschleierte. Er schmeckte scharf und bitter und verhüllte alles. Durch die Lücken im Rauch waren Teile von Strukturen und Formen erkennbar. Eine feuergeschwärzte, schmelzende Klinge. Eine Hülle, die sich unter der gewaltigen Hitze des Ofens verbog.

Alles brannte auf seine Veranlassung hin.

Von einer Aussichtsplattform aus schaute T’kell auf die von ihm angerichtete Zerstörung hinab und weinte.

Trotz des Panzerglases spürte er die Hitze auf seiner Haut.

»Ich veranstalte ein Massaker …«, murmelte er und ergriff auf der Suche nach Bestätigung den Griff seines Energiehammers. »Was für eine Pracht und Schönheit, die meiner Vernichtung zum Opfer fallen.«

T’kell hatte für Poesie nicht viel übrig – neben Logik war kein Platz dafür –, spürte aber, wie sie ihn in diesem Moment der bedauernswerten Vernichtung ergriff.

Nur wenige Heerführer konnten von sich behaupten, jemals solche Zerstörung angerichtet zu haben, doch er, ein Schmiedemeister, einer, der sich Handwerk und Wiederherstellung verschrieben hatte, hatte das getan.

T’kell lächelte verbittert über die Ironie, die darin lag.

Schmiedevater, ermahnte er sich.

»Diese Trauer …«, murmelte er den Schatten zu. »Als wärt Ihr noch einmal gestorben.«

Obwohl er das Dahinscheiden des Primarchen nicht selbst gesehen hatte, wusste T’kell in seinem Herzen, dass sein Vater gestorben war.

Man sagte, dass die Stimme der kürzlich Verstorbenen das erste war, was in der Erinnerung verblasste. In T’kells Gedächtnis würde sie nie verblassen, niemals. Die letzten Worte seines Vaters waren so sehr ein Teil von ihm wie die Ehrennarben, die in seine onyxschwarze Haut geritzt worden waren.

Das Undenkbare war geschehen. Nichts als Asche blieb zurück.

»Soll denn gar nichts verschont werden, Bruder?«

Er erkannte die Stimme von Rahz Obek.

T’kell war so in Gedanken versunken gewesen, dass er fast vergessen hatte, dass der Feuerträger ebenfalls der Verbrennung von Vulkans Artefakten beiwohnte, obwohl der Bereich, von dem aus sie die Zerstörung verfolgten, kaum größer war als ein Korridor.

Seine Rüstung bestand aus schuppigem, grünen Ceramit, über dem ein Umhang aus roter, ledriger Drachenhaut hing. An seinem Gürtel hing ein Helm, den ein dunkler Metallkamm in zwei gleichgroße Halbkugeln teilte. Ein kürzerer, ebenfalls dunkelgrüner Kamm teilte gleichermaßen seinen Kopf, bestand allerdings aus kurzgeschorenen Haaren, nicht aus Metall. Wie immer machte er einen ernsten Eindruck. Rahz Obek war so belastbar wie Granit, was sich sowohl in seinen Gefühlen als auch in seinen Taten ausdrückte. Seine Frage war kein Flehen oder ein Ausdruck von Trauer gewesen, sondern eine reine Sachfrage.

»Dieses Schiff, in dem wir stehen, die Waffe, die an seiner Hülle angebracht ist«, sagte T’kell, während er zu den flackernden Schatten des Dachgewölbes hinaufschaute. Automatisch fokussierte sein bionisches Auge flüchtig einige Einzelheiten in der über ihnen herrschenden Dunkelheit. »Und fünf weitere Artefakte. Insgesamt sieben, eins für jedes Reich.«

Obek trat einen Schritt auf das Panzerglas zu; das war alles, was sie von dem Ofen trennte. Er kniff die roten Augen zusammen, während er die Formen der Dinge betrachtete, mit deren Zerstörung T’kell beauftragt worden war. Vulkans Wunderwerke hatte er nie gesehen – selbst das Schiff war ihm neu – und T’kell nahm an, dass sein Bruder-Captain von Neugier getrieben wurde.

Im Innern der großen Herzschmiede der Kelch des Feuers loderte ein Inferno, das so rot war wie die Rüstung des Schmiedemeisters. Nichts, was je geschaffen worden war, konnte dieser Hitze standhalten. Und für Obek gab es nichts zu sehen als geschwärztes Metall und immer mehr Asche.

»Es ist eine Schande, Vaters Werk vernichtet zu sehen, aber besser, als wenn es in die Hände eines Verräters fällt.«

»Etwas ganz Ähnliches hat er auch zu mir gesagt«, sagte T’kell. »Kein Wunder, dass er Euch zum Anführer der Garnison ernannt hat.«

Bei dieser Bemerkung versteifte Captain Obek, womit er bestätigte, was T’kell immer vermutet hatte – Obek glaubte, dass er bestraft wurde. Prometheus, der Mond Nocturnes, war mit seinen Raumhäfen und Kasernen keine besonders prächtige Festung, doch er hatte sie mit seinem Leben zu schützen; es war sein Gefängnis, in das er bis zu seinem Tod eingesperrt sein würde.

»Doch«, sagte T’kell, als keine Antwort kam, »ich weiß, dass Ihr Euch anders nennt.«

Obek wandte sich ihm halb zu, sodass ihn der Feuerschein, der auf seine Drachenkriegsrüstung fiel, noch wilder aussehen ließ.

»Es gibt nur einen Namen, der von Belang ist«, sagte er schließlich.

Daraufhin nickte T’kell. »Ja.«

Das Inferno war zu einer flackernden Flamme zusammengeschrumpft und aus dem Tosen war ein wohlklingendes Knistern geworden. Der Rauch hatte das Panzerglas geschwärzt, als ob er die Tat verbergen wollte. Oder vielmehr die Untat.

»Ihr sagtet, dass Ihr meine Hilfe braucht, Schmiedevater?«, fragte Obek.

»Es war der letzte Befehl, den er mir erteilte, bevor er nach Isstvan Fünf aufbrach.«

Darauf biss Obek die Zähne zusammen.

»Und was möchtet Ihr, das ich tue?«

»Was Ihr noch nie getan habt«, sagte T’kell. »Verlasst Prometheus.«

In seinen Träumen sah Zandu einen brennenden Mann. Die Gestalt hatte kein Gesicht und keine Erkennungszeichen an ihrer Rüstung, an denen er die Legion oder den Rang ablesen könnte, aber sie brannte. Auf ewig.

Er wusste nicht mehr, wie lange er den brennenden Mann schon sah, oder was das Ereignis gewesen war, das diese Vision anfänglich ausgelöst hatte. Er wusste nur, dass er fortwährend an seinem Verstand nagte und darauf wartete, dass Zandu unachtsam wurde, damit er ihm erneut als flammenumhüllter Albtraum erscheinen konnte.

Anfangs hatte Zandu gedacht, dass er der brennende Mann sein könnte und dass er in einen Traumspiegel schaute, der auf seinen eigenen Tod hindeutete. Immer, wenn der brennende Mann ihn heimsuchte, spürte er seinen Tod drohend näher rücken, doch nach mehreren derartigen Vorfällen kam Zandu zu dem Schluss, dass die Erscheinung jemand anderes war, etwas anderes, eine anachronistische Vision oder ein Echo der Zukunft.

Als er Legionspriester Zau’ull dazu befragt hatte, hatte dieser angedeutet, dass es sich um eine Metapher für Buße handeln könnte, dass der brennende Mann für das feurige Schicksal stehen könnte, das den Niederträchtigen und Grausamen bevorstand.

Seit Nikaea war kein Scriptor mehr unter ihnen und Zandu glaubte auch nicht, dass er einer war, nicht einmal im Verborgenen. Er wusste nur, dass jedes Mal, wenn er die Augen schloss, der brennende Mann zu ihm kam, dessen Körper fortwährend von Flammen überströmt wurde. Ein Legionär, der für immer verdammt war.

Als er erwachte, bemerkte Zandu den heißen Schweiß auf seiner Haut. Eine Atemwolke schwebte in der Luft, obwohl es in der Kammer unerträglich heiß war. Sie war, ebenso wie sein Traum, eine unerklärliche, unberührbare Erscheinung.

»Gnädiger Vulkan«, keuchte er, da die bedrückende Erinnerung noch frisch war. Seine Herzen rasten und er zwang sie zur Ruhe.

Atme, atme …

Nackt trat er von einem Podium durch einen ringförmigen, flimmernden Hitzeschleier und trottete über einen Teppich aus brennenden Kohlen. Die Kammer war dunkel, doch Zandu konnte auch ohne Licht ausreichend sehen. Diesmal war ihm aber etwas entgangen und als er nach seiner Rüstung und der verstauten Klinge an einem nahegelegenen Ständer griff, störte eine Stimme die Stille.

»Finstere Träume, Bruder Zandu?«

Zandu drehte sich um. »Obek.«

»Zumindest Eure Reflexe haben nicht unter ihnen gelitten, Feuerfaust.« Der Bruder-Captain nickte in Richtung der Klinge, die Zandu instinktiv gezogen hatte.

»Sie lassen mir keine Ruhe«, gestand er und senkte das Kurzschwert. Zandu lächelte, war aber nicht überrascht, dass das nicht erwidert wurde.

»Vielleicht hilft Euch ja ein Ortswechsel.«

Zandu legte die Stirn in Falten, doch Obek hatte sich bereits abgewandt. »Legt Eure Rüstung an und sucht mich dann auf.«

Die Klinge glitt durch die Panzerung des Servitors, durchbohrte seinen Energiekern und beendete damit abrupt das Duell im Übungskäfig. Blut und Öl befleckten den Boden.

Ak’nun Xen ließ das Schwert stecken und zitterte noch von der Kraftanstrengung hinter seinem Hieb, als er zum Waffenständer ging und einen Speer ergriff. Nachdem er die Schärfe der Spitze im gelben Zwielicht bewundert hatte, schlug er mit dem stumpfen Ende kräftig auf den Boden des Übungskäfigs, um den nächsten Kampf zu beginnen.

Ein schwerfälliger Koloss von einem Servitor stürmte auf vogelartigen Beinen auf ihn los. Von seinem linken Arm wickelte sich rasend schnell ein Energieflegel ab und sprang knisternd an. Ein beschlagener Handschuh umhüllte seinen rechten Arm und brummte vor Energie.

Xen warf den Speer in die Höhe, fing ihn mit umgedrehter Hand und warf ihn. Der Servitor machte zwei weitere Schritte, bevor der Speer seine lebenswichtigen Organe ausschaltete und das Duell erneut endete. Für seinen nächsten Gegner nahm er einen Hammer, dann eine Gleve und danach drei verschiedene Kettenwaffen. Xen war bei seinem neunten Kampf angelangt, als er spürte, dass jemand hinter ihm war, worauf er innehielt. Er trug einen locker sitzenden Übungsanzug und begab sich daher mit Leichtigkeit in den Schneidersitz, sodass er mit dem Rücken zur Tür saß und dem Übungskäfig zugewandt war, als er den Neuankömmling ansprach.

»Seid Ihr gekommen, um mit mir zu kämpfen, Bruder-Captain?«, fragte er. »Wollt Ihr mich unterweisen oder habe ich schon alles Nötige gelernt?«

Xen glaubte, verächtliches Schnauben zu vernehmen, hörte aber heraus, was es wirklich ausdrückte: Vorsicht.

Während er auf eine Antwort wartete und die Schultern dehnte, damit sie durch seine Ruhepause nicht zu sehr versteiften, juckten die Narben auf Xens Rücken.

Eine Litanei von Ehrungen in der Symbolsprache Nocturnes bildete auf seiner Haut Bögen und Kringel. Dem Volk der Vulkanwelt bedeutete Symbolik viel, weshalb sie auch ihren transhumanen Söhnen viel bedeutete. Xen hatte sich nahezu jede Auszeichnung verdient, die er erhalten konnte. Nur wenige Krieger der Legion, lebende und tote, waren derart hochdekoriert. Doch ein Abzeichen war ihm stets verwehrt geblieben, und jetzt würde er es nie mehr erhalten: die auflodernde Flamme, das Zeichen von Vulkans Brandwache.

Die Erinnerung daran, oder vielmehr der Mangel an Erinnerungen, entfachte einen Funken Wut in Xens Herz. Er wusste, dass dieses Gefühl unangemessen war, konnte es aber nicht unterdrücken. Rahz’ Stimme holte ihn wieder aus seinen Gedanken.

»Wie viele von diesen Dingern wollt Ihr noch töten, Flammhieb?«

Der gesamte Übungskäfig war von kybernetischen Körpern und Maschinenteilen übersät, als ob er eine Leinwand des Kampfes wäre, die mit verspritztem Öl bemalt worden war. Achtzehn weitere Servitor-Drohnen standen abgeschaltet, mit trüben Augen und reglos an ihren Stationen bereit.

»Alle.«

Rahz trat vor, sodass er für Xen aus den Augenwinkeln zu sehen war. Der Bruder-Captain hatte seine Rüstung angelegt. Außerdem war er mit einer Kombiwaffe aus Bolter und Flammenwerfer bewaffnet, die er sich auf den Rücken geschnallt hatte. Er kniete sich hin und hob den Hammer auf, mit dem Xen einem Servitor den Metallschädel eingeschlagen hatte.

»Kann ich Euch irgendwie weiterhelfen, Bruder-Captain?«, fragte Xen, der seine Ungeduld nicht länger verbergen konnte, nachdem eine Weile Stille geherrscht hatte.

Rahz legte den Hammer ab und stand auf.

»Vielleicht habe ich eine bessere Verwendung für deinen Schwertarm.«

Statt ihm das Gefühl einer rechtschaffenen Bestimmung zu vermitteln, hatte der Eid Zau’ull entkräftet. Selbst im Reclusiam fand er keine neue Stärke. Während die Diener seine Rüstung salbten und säuberten, dachte er über die Verbitterung nach, die er verspürte, und wie es dazu gekommen war.

Nicht einmal sein Rosarius spendete ihm Trost, wenn er es in der Hand hielt und die Lobgesänge des Glaubens und der Geduld rezitierte. Er rief sich Nomus Rhy’tans Lehren über Selbstaufopferung und das Sammeln von Kräften durch Leid ins Gedächtnis, doch auch das verschaffte ihm keine Klarheit und der stickige Dunst der Verzweiflung, der ihn niederdrückte, wollte nicht verfliegen.

»Vulkan ist tot«, murmelte er, worauf seine Diener nervöse Blicke auf den schlecht gelaunten Ordenspriester warfen. Seine Kriegsrüstung fühlte sich so schwer an, als ob die Energie, mit der sie versorgt wurde, aufgebraucht wäre, und seine Glieder schmerzten. Die Luft in seinem Gefechtshelm kam ihm stickig vor und er griff mit zitternder gepanzerter Hand nach dem Schädelvisier.

Ist das Trauer?, fragte er sich. Oder mangelt es mir an Glauben? Wie soll ich mich um diese Krieger kümmern, wenn ich selbst gebrochen bin?

Zau’ull starrte vor sich hin, bis seine Augen in das tätowierte Gesicht von Gor’og Krask schauten.

»Bruder-Priester …?«

Es dauerte einige Sekunden, bis Zau’ull begriff, das Krask ihn angesprochen hatte. Krask wartete auf eine Antwort, doch Zau’ull konnte sich nicht mehr an die Frage erinnern, nur, dass er etwas gefragt worden war. Es kam viel zu oft vor, dass er derart gedankenversunken war.

»Ich bin hierher, ins Reclusiam, gekommen«, sagte Krask in seiner drachenschuppenbesetzten Plattenrüstung, die von schrecklicher Schönheit war und Gewaltbereitschaft verströmte, »um die Weihe zu empfangen. Ihr sagtet, dass Ihr die Riten für meine Rüstung durchführen würdet.«

Zau’ull nickte müde, erinnerte sich aber. »Ja … ja, natürlich. Tretet vor, Bruder.«

Der dadurch scheinbar wieder beruhigte Krask trat vor und verneigte sich vor dem Legionspriester. Seine Rüstung machte Krask zu einem Riesen, sodass Zau’ull zu dem Feuerdrachen aufschauen musste.

Nachdem er die Diener verscheucht hatte und froh war, sie endlich los zu sein, sprach Zau’ull das Weiheritual, doch es fühlte sich bedeutungslos an.

Das war es auch.

Er sprach von Vulkan, von seiner Rückkehr zu dem Berg und seiner Präsenz, die über den Tod hinausging.

»Ist er bei uns, Bruder-Priester?«, fragte Krask mit hoffnungsvoller und frommer Stimme.

»Ja.«

»Seid Ihr einer der Igniax?«

»Das bin ich, Bruder.«

»Und Ihr könnt den Primarchen noch sehen?«

Zau’ull zögerte, da ihm bewusst war, dass die verbleibenden Söhne Hoffnung brauchten, etwas, um ihre geistigen Wunden zu schließen. Zau’ull hatte Gerüchte über eine Wiederauferstehung gehört. Sie stammten von einem der Legionäre, der Vulkan zurückgebracht hatte, sogar einem von der Brandwache. Es war ein Wunder, dass er den Sturm überstanden hatte und heimgekehrt war. Rhy’tan hatte es ihm direkt vor dem Angriff erzählt – »Artellus Numeon behauptet, dass Vulkan nicht tot ist.« Der Glaube an diese Wunderheilung sollte nicht lange halten. Vulkan war tot geblieben und sein Körper war jetzt nur noch Asche, und mit ihm war auch jede Hoffnung seiner Wiederbelebung zu Asche zerfallen.

Ein schwerer Schlag, doch nur der letzte von vielen, die zu diesem Moment und Zau’ulls Krise geführt hatten.

Nichts davon erzählte er Krask, sondern antwortete ihm stattdessen: »Ich kann den Primarchen noch sehen. Er ist immer bei uns.«

Als das Ritual abgeschlossen war, hob Krask den Kopf. Er nickte Zau’ull zu und bemerkte, dass der Ordenspriester in eine dunkle Nische starrte.

»Ist er jetzt hier?«

»Ja.«

»Vulkan lebt«, murmelte Krask. Seit Isstvan war diese Redewendung zu einem trotzigen Schlachtruf und einer Glaubensbekundung geworden, die sogar Nocturne erreicht hatte. Im Laufe der letzten Tage – oder, für einige, der letzten Monate – war sie zu einem Eingeständnis des Gegenteils und der gegenseitigen Zusicherung verkommen, dass der Primarch in seinen Söhnen der Schmiede weiterlebte.

»Ja«, antwortete Zau’ull leise, »Vulkan lebt.« Doch als Krask das Reclusiam verließ und der Legionspriester mit seinen Gedanken allein war, sah Zau’ull in der Nische nichts als Dunkelheit.

Da er endlich allein war, nahm er seinen Helm ab und holte zitternd Luft, doch als eine Dienerin zurückkehrte, knurrte er. Die untertänige Frau zuckte zurück und schrumpfte vor dem Legionspriester zusammen, den sofort Reue überkam. Zau’ull streckte eine Hand aus, um sich zu entschuldigen, hielt dann aber inne, als er sah, dass ihm die Dienerin mit ihren winzigen Händen eine Schriftrolle hinhielt.

»Was ist das?«

»L-Lord Obek hat sie geschickt.«

Der Bruder-Captain mochte keine Förmlichkeiten.

Zau’ull bemerkte kaum, wie sich die Dienerin in die Schatten zurückzog, während er las, was auf der Schriftrolle geschrieben stand. Als er das Ende erreichte, kniff er die Augen zusammen.

»Was habt Ihr vor, Obek?«

Zeb’du Varr beobachtete, wie Nocturne brannte.

Es gefiel ihm.

Die Wachthalle auf dem Mond Prometheus bot einen unvergleichlichen Ausblick auf die unter ihr liegende Welt. Sie war aus hartem Obsidianglas gehauen und konnte der Breitseite eines Kreuzers oder sogar einer Sternenfestung standhalten. Abgesehen von ihrer Unverwüstlichkeit bot sie auch eine weit bessere Aussicht als die Festungsmauern. Von seinem Aussichtspunkt in der Bastion aus, die weit über Nocturne kreiste, sah Varr alles in wundersamer Langsamkeit.

Es war die Zeit der Unruhen, in der die Welt ihre Wut entlud und ihr Volk litt oder starb, und doch überlebte …

Pyroklastische Wolkenstreifen zogen wie Tsunamis über die Oberfläche, und die Flammenmeere, die ihre Vulkane ausspien, bildeten ferne Blüten aus loderndem Licht. Jeder weitere Ausbruch stieß eine riesige Rauchsäule aus, die hinaufstieg und eine perlmutt-weiße Kuppel bildete, die von einer zerklüfteten, grauen Krone aus Rauch und Asche eingerahmt wurde.

Während er konzentriert die ausbrechenden Krater beobachtete, musste sich Varr ihr Grollen vorstellen, da dieses geradezu anmutige Schauspiel vollkommen lautlos ablief. Er stellte sich auch das Feuer vor, von dem endlose Rauchschwaden aufstiegen … den Geruch von Qualm, den bitteren Geschmack in seinem Mund, die erdrückende Hitze. Varr unterdrückte den Drang, selbst ein Feuer zu entzünden, während er zusah, wie die Welt unter den Ausbrüchen erzitterte. Es gab andere in der Legion, die seine Liebe zum Feuer teilten, doch niemand war so sehr davon besessen wie Varr.

»Wunderschön …«, flüsterte er, trat ein wenig näher und erblickte in dem Glas sein Spiegelbild.

Hungrige Augen in der Farbe heißer Kohlen starrten aus einem Gesicht zurück, das von Narbengewebe verunstaltet war. Seine Haut sah ledrig aus und unzählige Verbrennungen hatten Krater hinterlassen. Seine Lippen waren fast vollständig mit seiner Haut verschmolzen und vom Rest seines Gesichts kaum zu unterscheiden. Aus seinem nahezu kahlen Kopf wuchsen zwischen zerfurchten, selbst zugefügten Brandwunden drahtige Haarbüschel.

Varr wusste, dass er abscheulich anzusehen war, nahm das aber als Bürde an, die er aufgrund seiner Bestimmung zu tragen hatte. Das Einzige, was er in diesem Moment bereute, war die Abwesenheit seiner Flammenwerfer, und er ballte und entspannte seine gepanzerten Fäuste, als ob er deren Aktivierung simulieren wollte.

»Ich sehe Euch«, sagte er zu der feurigen Hölle unter sich. »Ich sehe Euch, Vater.«

Bruder-Captain Obek wartete auf ihn, doch zunächst hatte Varr erleben müssen, wie Nocturne brannte, die Zeit der Unruhen sehen müssen, auch wenn er von dem Anblick nie genug bekam.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
»Unsterbliche Pflicht« zuerst veröffentlicht in Die zerschlagenen Legionen in 2019.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Born of Flame.
Deutsche Übersetzung: Simon Sterz.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Flammengeboren © Copyright Games Workshop Limited 2020. Flammengeboren, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-976-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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